Parolibero

Dovrei scrivere così tante cose che mi riesce difficile concentrarle in un post. Dovrei scrivere che l’azienda in cui lavoro mi fa compassione e ribrezzo. Ma tengo famiglia. Dovrei scrivere che il sindacato è una fogna, per le persone oneste come me. Servi, siete tutti servi. Dovrei scrivere che in Italia andranno avanti sempre gli uomini-ombra, come li chiama Patrizio. Io li chiamo sorci, direttamente. E allora viva gli uomini ombra. Viva i sorci. Viva la merda che ci propinano in tv da giugno a settembre, e anche dopo. L’altra sera con Cayenna capitiamo su una cagata, nemmeno ricordo cosa fosse, lei voleva cambiare canale e invece le ho detto no, lascia questa merda, ce la meritiamo, noi siamo questa merda, le ho detto con un ghigno sadico. Noi siamo Briatore e Gregoraci. Dovrei scrivere che non è possibile in questo paese fare del giornalismo libero, o imparare a farlo. Dovrei scrivere che la politica mi disgusta, tutta. Dovrei scrivere che gli italiani mi fanno schifo, non so perché, tutti pure loro. La gente è brutta, ignorante, mediocre. Nessuno sta ad ascoltare. Nessuno fa niente per niente. Non è vero che esiste la brava gente, basta con questo luogo comune del cazzo. La gara è sempre a chi frega meglio il prossimo. Ieri sera rimandavano pane amore e gelosia, ho pensato che non siamo cambiati da allora, siamo ancora quell’Italietta povera e arretrata che si consola con un piatto di spaghetti, due tette, una divisa e la tarantella. Bello, bellissimo quel film, quanto ci godo a vedere che stiamo come negli anni 50, nonostante i telefonini e la Rete. Quanto ci godo a vedere che siamo sempre i soliti cialtroni, mai il cuore oltre l’ostacolo, mai nessun coraggio, sempre attendisti, pure a giocare a pallone santiddio. Quanto ci godo se all’estero mi dicono italiani mafiosi, una volta m’incazzavo ora non più.

Dovrei scrivere che mia figlia è l’unico mio sorriso, di questi tempi. Dovrei scrivere che la prossima settimana sono in ferie.

E fanculo tutto.

la prossima volta che trovo il kebab in una pizzeria al taglio, sparo a vista (sul kebab).

Oggi, uscivo dal bar aziendale con un collega, ci siamo ritrovati nel bel mezzo dell’italia sul due, sapete quelle ricostruzioni trash che fanno di vicende vere, quelle robe inquietanti al cospetto delle quali la de filippi appare come un gigante dell’etere; beh, giravano una scena con due adolescenti che si baciavano al tavolino, poi arrivava un terzo, scattava la scenata di gelosia, lo schiaffo e il pugno, una roba raccapricciante in termini di recitazione e qualità artistica e tecnica, e poi che cazzo, io son uno che pensa che a quell’età, sedici anni, alle quattro del pomeriggio si dovrebbe stare a casa a studiare, sarà che sono vecchio stampo; insomma dopo il caffè ci siamo ritrovati in questa scena, non potevamo raggiungere le scale per tornare in stanza, siamo stati lì a guardare, mentre l’assistente di regia ci faceva segno di star zitti, e il regista, sulla scena del bacio, ha urlato, ve la faccio rifare finché non vedo la lingua, ha detto proprio così, per la gioia del ragazzino che doveva far la scena, e insomma per un po’ io e il mio collega abbiamo vissuto in questa dimensione parallela dell’italia sul due, e ci è sembrata parecchio brutta, come italia, come gioventù, come televisione, come tutto.